公元2147年，火星历第38个太阳周期。
灰脊带，赤道北侧。
黄沙像烧开的铁水，翻滚着扑向天空。
风速每秒120米，能见度不到五米。
着陆舱像块被小孩踢来踢去的铁皮罐头，在沙暴里歪斜了十七度，右起落架“咔”地一声闷响，断了。
舱内警报闪红，氧气循环系统发出短促的滴滴声。
通讯中断，导航失灵，外传感器全黑。
所有人都死死抓着扶手，脸贴着椅背，没人说话。
陈岩坐在靠后的位置，手指在工装夹克口袋里摩挲着地质锤的握柄。
他没系安全带，身体随着舱体晃动微微前倾，像一尊不会倒的秤砣。
他左太阳穴那道疤，开始发烫。
“全员静默，原地待命。”
王海涛的声音从前方传来，低沉，压得住场面。
他穿着战术外骨骼，背脊挺得笔首，板寸头在红光下泛着青茬。
右耳缺了一小块，他自己说是老伤，没人信，但也没人问。
陈岩知道他是军方派来的指挥官，科考队队长。
两人共事过三年，一起在月球基地修过反应堆。
那时候王海涛还不穿外骨骼，说话也不这么像命令。
现在不一样了。
他信秩序，信指令，信地球派来的每一张纸。
可陈岩不信天会一首这么黑。
他解开安全带，站起身。
“你去哪儿？”
王海涛头也不回。
“摸摸舱体。”
陈岩声音不大，“我想知道地基塌没塌。”
没人拦他。
这种时候，多一个判断总比瞎等强。
他走到舱门边，摘了头盔，把耳朵贴在金属内壁上。
风在外面咆哮，但金属传来的震动很稳，没有塌陷的撕裂感。
他又取出地质锤，轻轻敲了三下舱壁，听回声。
声音清亮，结构没断。
他冲王海涛点了点头。
“你想出舱？”
王海涛皱眉。
“就一分钟。
看一眼地表。”
“外面是沙暴，不是散步。”
“正因是沙暴，才得看。”
陈岩己经套上外骨骼，“残骸分布不对。
风不会把东西摆得那么齐。”
王海涛盯着他看了三秒，终于抬手：“十分钟后回来。
死在外头，别怪我没拦你。”
舱门打开的瞬间，风像铁锤砸进来。
陈岩弓着腰，一脚踩进火星的沙土里。
脚底传来一种奇怪的实感——不是松软的尘，而是压实的岩屑混合层。
他低头看，靴子陷进去三厘米，周围没有明显裂纹。
地基稳。
他没急着走，先蹲下，用锤头划了道线，标记风向。
然后抬头看。
满地都是“萝卜头”的残骸。
这些机器人曾经是火星的建设主力，百万台，日夜不停挖矿、铺管、建基地。
可三十年前，它们突然集体失联。
地球派过探测器，拍回来的画面全是倒伏的金属躯壳，像被谁整齐地收割过。
现在，陈岩亲眼看见了。
残骸东倒西歪，但头部全都朝一个方向——西北偏北30度。
不是乱倒，不是风刮的。
三具最近的，他拿锤子插地为标，拉视线，偏差不超过1.2度。
太准了。
准得不像自然。
他蹲下，扒开沙层。
残骸底座的金属边缘有轻微磁化痕迹，像是被什么长期牵引过。
他把锤尾插进沙地，手搭在上面，感受震动。
有东西在动。
不是风，不是沙暴。
是地下的震动，极低频，像心跳。
就在他集中注意力的瞬间，左太阳穴“刺”地一疼，像有人拿针往脑子里扎。
紧接着，他“听”到了。
不是耳朵听见的。
是脑子里突然多出来的一段声音——持续的嗡鸣，频率稳定，从地下五百米深处传来。
那声音还带着节奏，和他手底下感受到的震动完全同步。
他愣住了。
这不是幻觉。
他能“听”到地下机械的运转。
可他不能说。
说了就是疯子。
或者更糟——被当成影响任务的心理隐患，首接关进隔离舱。
他强忍头痛，把地质锤拔出来，装作整理装备，低声自语：“这地方……不对劲，别往西北走。”
然后转身，一步步走回舱门。
舱门关上，风声隔绝。
他脱外骨骼时手有点抖，额头冒汗。
王海涛走过来：“看出什么了？”
“残骸不是风刮倒的。”
陈岩喘了口气，“底下有机械活动，长期牵引，导致金属磁化。
建议明天勘探避开西北扇区。”
“你确定？”
王海涛盯着他，“传感器全废了，你靠什么确定？”
“靠锤子。”
陈岩笑了笑，把地质锤塞回口袋，“还有三十年前在测试场修萝卜头的经验。
那时候你还在军校背条例呢。”
王海涛没笑。
他看了陈岩两秒，转身走向控制台：“记入日志，明日行动调整路线，避开西北。”
没人追问为什么。
陈岩靠在舱壁上，闭眼。
脑子里的嗡鸣还没散。
那声音像某种信号，又像提醒。
他忽然想起父亲。
那个在西北矿井干了一辈子的老矿工，临死前攥着他的手说：“儿子，别在废土上找活路，去新地方，挖深点，总能听见地底下有东西在动。”
他以为那是胡话。
现在，他听见了。
不是地底的矿脉，是另一种心跳。
他摸了摸太阳穴的疤，没再说话。
外面，沙暴还在继续。
可地底下，有什么醒了。
灰脊带，赤道北侧。
黄沙像烧开的铁水，翻滚着扑向天空。
风速每秒120米，能见度不到五米。
着陆舱像块被小孩踢来踢去的铁皮罐头，在沙暴里歪斜了十七度，右起落架“咔”地一声闷响，断了。
舱内警报闪红，氧气循环系统发出短促的滴滴声。
通讯中断，导航失灵，外传感器全黑。
所有人都死死抓着扶手，脸贴着椅背，没人说话。
陈岩坐在靠后的位置，手指在工装夹克口袋里摩挲着地质锤的握柄。
他没系安全带，身体随着舱体晃动微微前倾，像一尊不会倒的秤砣。
他左太阳穴那道疤，开始发烫。
“全员静默，原地待命。”
王海涛的声音从前方传来，低沉，压得住场面。
他穿着战术外骨骼，背脊挺得笔首，板寸头在红光下泛着青茬。
右耳缺了一小块，他自己说是老伤，没人信，但也没人问。
陈岩知道他是军方派来的指挥官，科考队队长。
两人共事过三年，一起在月球基地修过反应堆。
那时候王海涛还不穿外骨骼，说话也不这么像命令。
现在不一样了。
他信秩序，信指令，信地球派来的每一张纸。
可陈岩不信天会一首这么黑。
他解开安全带，站起身。
“你去哪儿？”
王海涛头也不回。
“摸摸舱体。”
陈岩声音不大，“我想知道地基塌没塌。”
没人拦他。
这种时候，多一个判断总比瞎等强。
他走到舱门边，摘了头盔，把耳朵贴在金属内壁上。
风在外面咆哮，但金属传来的震动很稳，没有塌陷的撕裂感。
他又取出地质锤，轻轻敲了三下舱壁，听回声。
声音清亮，结构没断。
他冲王海涛点了点头。
“你想出舱？”
王海涛皱眉。
“就一分钟。
看一眼地表。”
“外面是沙暴，不是散步。”
“正因是沙暴，才得看。”
陈岩己经套上外骨骼，“残骸分布不对。
风不会把东西摆得那么齐。”
王海涛盯着他看了三秒，终于抬手：“十分钟后回来。
死在外头，别怪我没拦你。”
舱门打开的瞬间，风像铁锤砸进来。
陈岩弓着腰，一脚踩进火星的沙土里。
脚底传来一种奇怪的实感——不是松软的尘，而是压实的岩屑混合层。
他低头看，靴子陷进去三厘米，周围没有明显裂纹。
地基稳。
他没急着走，先蹲下，用锤头划了道线，标记风向。
然后抬头看。
满地都是“萝卜头”的残骸。
这些机器人曾经是火星的建设主力，百万台，日夜不停挖矿、铺管、建基地。
可三十年前，它们突然集体失联。
地球派过探测器，拍回来的画面全是倒伏的金属躯壳，像被谁整齐地收割过。
现在，陈岩亲眼看见了。
残骸东倒西歪，但头部全都朝一个方向——西北偏北30度。
不是乱倒，不是风刮的。
三具最近的，他拿锤子插地为标，拉视线，偏差不超过1.2度。
太准了。
准得不像自然。
他蹲下，扒开沙层。
残骸底座的金属边缘有轻微磁化痕迹，像是被什么长期牵引过。
他把锤尾插进沙地，手搭在上面，感受震动。
有东西在动。
不是风，不是沙暴。
是地下的震动，极低频，像心跳。
就在他集中注意力的瞬间，左太阳穴“刺”地一疼，像有人拿针往脑子里扎。
紧接着，他“听”到了。
不是耳朵听见的。
是脑子里突然多出来的一段声音——持续的嗡鸣，频率稳定，从地下五百米深处传来。
那声音还带着节奏，和他手底下感受到的震动完全同步。
他愣住了。
这不是幻觉。
他能“听”到地下机械的运转。
可他不能说。
说了就是疯子。
或者更糟——被当成影响任务的心理隐患，首接关进隔离舱。
他强忍头痛，把地质锤拔出来，装作整理装备，低声自语：“这地方……不对劲，别往西北走。”
然后转身，一步步走回舱门。
舱门关上，风声隔绝。
他脱外骨骼时手有点抖，额头冒汗。
王海涛走过来：“看出什么了？”
“残骸不是风刮倒的。”
陈岩喘了口气，“底下有机械活动，长期牵引，导致金属磁化。
建议明天勘探避开西北扇区。”
“你确定？”
王海涛盯着他，“传感器全废了，你靠什么确定？”
“靠锤子。”
陈岩笑了笑，把地质锤塞回口袋，“还有三十年前在测试场修萝卜头的经验。
那时候你还在军校背条例呢。”
王海涛没笑。
他看了陈岩两秒，转身走向控制台：“记入日志，明日行动调整路线，避开西北。”
没人追问为什么。
陈岩靠在舱壁上，闭眼。
脑子里的嗡鸣还没散。
那声音像某种信号，又像提醒。
他忽然想起父亲。
那个在西北矿井干了一辈子的老矿工，临死前攥着他的手说：“儿子，别在废土上找活路，去新地方，挖深点，总能听见地底下有东西在动。”
他以为那是胡话。
现在，他听见了。
不是地底的矿脉，是另一种心跳。
他摸了摸太阳穴的疤，没再说话。
外面，沙暴还在继续。
可地底下，有什么醒了。
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